na fila do ingresso do estádio:
– dois ingressos, por favor!
– quantos anos tem seu filho, senhor?
– 6. ele não paga.
– mas, pai, eu já tenho 8!
– cala a boca, moleque! – dando-lhe um safanão no pescoço.
e ali, no seio familiar, a criança aprende que não precisa falar a verdade quando pode mentir. e assim caminha a sociedade.
Tudo
O dinheiro é tudo.
Deus não.
Embalagem
À primeira vista,
meus olhos me enganam.
E a gana me encanta,
canta o querer.
falível caráter,
o que conquistei.
Um quisto querer,
um misto entreter.
Um ser possuível,
sensível película.
Pelúcia, a pele.
Grandes lábios falar.
Hesito intentar,
tento falhar.
Falando, resisto,
insisto, procrio.
E à superficie,
um gemer contemplar.
Conteúdo falso,
pacote lacrar.
A massa
Crua.
Vazia.
Cria
Crua.
Amassa.
Molda.
A massa,
ao molde.
A massa.
Vazia.
A massa,
a cria.
Amassa
a massa
Na fôrma,
na moda.
E assa
a massa,
a audiência,
a claque.
popular morto,
a massa,
cadáver,
de grátis.
novela das oito,
a massa eterna,
no molde,
na terra.
a massa,
acéfala.
popular,
morto.
Tédio
Palavra grande.
Escreve pequena.
É muita tinta
pra pouca pena.
É o sentimento
de preferir
a pré-inércia,
desexistir.
É estar correndo,
É se deitar.
É, acuado,
se acovardar.
É a prova crua
do já-prazer.
É o mal-querer.
É a pele nua.
É o já ter feito
querer fazer,
É o intentar
e só escrever.
Berenice
Berenice,
mar de benesses!
escuta minha prece.
eu quero falar.
desde quando
tu fostes, fagueira,
minha alma tateia
em querer saciar.
és uma vagabunda!
bandida oriunda
da fome de amar.
eras tu meu limite.
vencimento inexiste
em de ti me lembrar.
A professora de espanhol
a professora de espanhol
me ensina a hablar.
com a língua tatear,
com a boca a me molhar.
a professora de espanhol
é amiga do meu pai.
é a cria da minha mãe.
é irmã da meia-irmã.
a professora de espanhol
me sussura ao ouvido:
“quero-te, chiquito!”
fala por falar.
a professora de espanhol
vai um dia se olvidar
de seus tempos de outrora,
quando, por hora, sabia hablar.
meus pensamentos
os meus batuques
e seus compassos
em contratempo
em descompasso.
meus pensamentos,
o meu cansaço.
a mão batendo
pele marcada.
e de compasso
eu vou batendo
a batucada,
passo pacato.
cada batida
marcada fica.
meus pensamentos,
meu marcapasso.
meus pensamentos
são meus batuques
de atabaque
descompassado.
7
não há nobreza na pobreza.
6
VIVA-ME
Eu quero decifrar-te,
comer-te com farinha.
De todas mais gostosa,
de todas a rainha.
A sempre inimiga,
caminho que não vinga,
mistério não sabido,
magia desta vinda.
Quero odiar-te,
cada dia mais.
Como possível sempre fosse,
provar que sou capaz.
Fugir de ti, meu lema.
Caridade alguém te faça.
Sentar-se ao teu lado,
morrer em teu abraço.
Não seja o meu dilema
preocupar-me com a presença,
da minha inimiga,
invicta e infinita.
Ser forte pra vencer.
E enquanto vida ainda ter,
terei destino, o enquanto, a sorte,
de nem que seja por encanto,
fugir da Morte.
fundo de quental 